Blink and you missed it

It was nice while it lasted. The snow. A few hours, a few centimetres deep, a few snowy branches. And then the rain washed it all away.

These are photos taken in late afternoon along the snowiest stretch of highway to the north, shortly before it started to rain again.

Just a light dusting on the hills.

Hemlock tips and snowy mountaintop. Hemlock trees have droopy tips.

Looking back.

The blue sky is also short-lived.

4:14 PM.

And that's it for winter, it looks like.

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Por fin tuvimos nieve. Por unas pocas horas, con unos pocos centímetros, unas cuantas ramas cargadas de nieve. Hasta que la lluvia llegó y se la llevó.

Estas fotos las saqué en media hora en la carretera al norte en el tramo donde hubo más nieve. Una hora más tarde, ya estaba lloviendo.

Down a solstice rabbit hole

 A few numbers.

Looking up, last night, the length of this, our shortest day of the year, I noticed one particular number, one I've probably seen before but never stopped to think about. 7:03. The moment of the winter solstice this year here in BC. 

Three minutes past the hour. Odd, I thought. But why not? There has to be a moment, a precise second in which the earth passes the spot where it stops distancing itself from the sun, where the angle of the tilted axis starts its swing towards the sun again. And why would it have to coincide with a "sensible" moment on our clocks; like 7:00 PM. Or even 7:15; that would seem reasonable, right?

No, the earth and the sun aren't watching our clocks.

So, why aren't our clocks set with the solar system times?

Down another rabbit hole.

The earth's orbit isn't a circle. It all starts there. When it is closer to the sun, in spring and fall, the earth travels more quickly. Like when you tie a nut to a string and swing it around your head, (or a bolas spider ties his ball of glue to his silk) it goes faster and hits whatever you're aiming at harder, if the string (or silk) is longer.

So our clocks are set to 86,000 seconds per day, but the solar day? It depends. It's longer than 24 hours in winter, shorter in summer. Solar noon, when the sun is directly overhead, here on the 50th N parallel of latitude and 125°15' falls at 12:19 PM, Pacific Standard Time. Over on the mainland, in Vancouver, it's at 12:10.

And our day, today, the  21st, is 8 hours and 4 minutes long. With 6 extra seconds. Tomorrow, we'll get another whole 5 seconds. Then 10 more, 13, and 22 for Christmas, giving us 8 hours and 5 whole minutes, a nice Christmas gift.

That's here. In Nunavut, they have to wait another 6 weeks for the first glimpse of daylight. And I remember the years in the deep Bella Coola valley, at 52.37°N, where the sun first peeked through the gap between Table Mountain and the next peak over; the 4th of February, give or take a day depending on the snow cover. 2 minutes, and it was gone, but it would be back the next day.:

But — one more weird number— sunrise today here was at 8:17. It will still come later, even after the solstice, up to 8:19, January 4th, before it starts to come earlier. While the days are lengthening; because sunset will be coming later. And that's because the earth is tipped over, and the axis isn't aligned exactly with the earth's orbit.

Earth currently has an axial tilt of about 23.44°. This value remains about the same relative to a stationary orbital plane ... But the ecliptic (i.e., Earth's orbit) moves due to planetary perturbations, and the obliquity of the ecliptic is not a fixed quantity. (Wikipedia)

And:

The Moon is—very gradually—slowing the Earth's rotation because of friction produced by tides. Over the course of a century, the length of a day increases by a couple of milliseconds (where 1 millisecond equals 0.001 seconds). ... Within this general trend, however, there is fluctuation: sometimes the Earth spins a bit faster, sometimes a bit slower. Recently, our planet has been speeding up a little, making for slightly shorter days. (TimeAndDate)

The only constant, it seems, is change.

I looked through my old photos for one taken on a winter solstice. Here's the one I found; December, 2008. I was house-sitting in Vancouver. A snowy year, that was.

Pender St., Strathcona, Vancouver. Solstice, 2008.

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 Unos cuantos números interesantes.

Anoche estaba mirando los datos sobre lo largo del dia, este dia más corto del año, y me llamó la atención un número que probablemente he visto antes pero sin hacer caso. 7:03. El momento precisod del solsticio de invierno aquí en Colombia Británica.

Tres minutos después de la hora. Extraño, pensé. Pero, ¿porqué no? Tiene que haber un instante exacto en que la tierra pasa el punto donde deja de alejarse del sol, donde el ángulo del eje empieza a volverse hacia el sol otra vez. ¿Y porqué tendría que corresponder a un momento "lógico" en nuestros relojes; como por ejemplo, las 7:00 pm.? O las 7:15, que parecería ser un tiempo razonable, ¿no?

No, la tierra y el sol no se guían por nuestros relojes.

Bueno, ¿porqué no tenemos nuestros relojes armonizados con los tiempos del sistema solar?

Otra vez, voy siguiendo el conejo de Alica del Pais de las Maravillas.

La órbita de la tierra no forma un círculo. Aquí empieza todo. Cuando se acerca al sol, en la primavera y el otoño, la tierra se mueve más rapidamente. Como cuando atas una tuerca a un hilo y la giras alrededor de tu cabeza (o cuando una araña bolas ata su bolita de pegamento a la seda), mientras más largo tu hilo (o la seda), más rápido vuele la tuerca o la bola y más fuerte choca con el objetivo.

Nuestros relojes están configurados para marcar 86.000 segundos diarios, ¿pero el dia solar? Depende. Es más de 24 horas en el invierno, menos de los 24 en verano. La mediodía solar, cuando el sol está directamente sobre nuestras cabezas, cae aquí en el paralelo 50°N y longitud 125°15'W a las 12:19 pm, tiempo Pacífico. En Vancouver, no tan lejos, cae a las 12:10.

Y nuestro dia de hoy, el dia 21, tiene 8 horas con 4 minutos. Y 6 segundos de propina. Mañana, nos tocarán otros 5 segundos. Luego 10, 13, y 22 el 25, dándonos 8 horas y 5 minutos enteros para Navidad. ¡Un buen regalo!

Eso es aquí. En el territorio norteño de Nunavut, tienen que esperar otras 6 semanas antes de ver la luz del día. Y me acuerdo de los años en el valle profundo de Bella Coola, en el paralelo 52.37°N, donde el sol se asomaba por primera vez desde el espacio entre el monte Stupendous (Mesa lo llamábamos) y el pico próximo; el 4 de febrero, más o menos, según la profundidad de la nieve en aquellas cumbres. 2 minutos, y desaparecía, pero regresaría.

Pero — un número extraño más— el sol salió esta mañana a las 8:17. Seguirá saliendo más tarde, aun después del solsticio, llegando a salir a las 8:19, el 4 de enero, antes de empezar a amanecer más temprano. Y eso, mientras los dias se alargan, porque el sol se pondrá cada dia más tarde. Y eso, porque el eje de la tierra no está alineado respeto a su plano orbital.

La tierra en estos momentos tiene una inclinación axial de aproximadamente 23.44°. Este valor permanece aproximadamente igual respeto a un plano orbital fijo. ... Pero la eclíptica (eso es la órbita de la Tierra) se mueve debido a perturbaciones planetarias, y la oblicuidad de la eclíptica no es una cantidad fija. (Wikipedia)

Y:

La Luna está —lentamente— retrasando la rotación de la Tierra por causa de la fricción producida por las mareas. En un siglo, la largura de un día aumenta con unos dos milisegundos (donde 1 milisegundo es igual a 0.001 segundos). ... Con esta tendencia general, sin embargo, hay variación: a veces la Tierra gira un poco más rápido, a veces un poco más lentamente. Recientemente, nuestra planeta ha estado acelerándose un poco, dando por consiguiente días levemente más cortos. (TimeAndDate)

Lo único que sigue siempre igual, me parece, es el cambio.

Busqué entre mis fotos viejas, para encontrar una de un solsticio de invierno. Aquí está la que encontré; en diciembre de 2008. Estaba cuidando la casa de mi hija en Vancouver. Ese año había toneladas de nieve.

Foto: 21 de diciembre, 2008, la calle Pender, Strathcona, Vancouver.

Duck! Duck lower!

This will be the last snow pic for this year, I think. It's warming up, and tomorrow the usual rain is supposed to be back.

In the little woods at Oyster Bay, while the snow was still deep on the meadow and dunes, in the little woods, densely treed, only a couple of inches worth had reached the ground. The trail discouraged visitors, though; overhanging branches forced me either to crouch down to waist height, or get a face and hood full of snow.

Duck!

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Creo que esta va a ser la última de las fotos de nieve por este año. Ya la temperatura ha subido, y para mañana y los dias en adelante los meteorológicos están prometiendo la lluvia acostumbrada.

Dentro del bosquecito en Oyster Bay, mientras la nieve seguía bastante honda sobre la pradera y las dunas, allí bajo los árboles apenas unos cuantos centímetros de nieve había logrado llegar al suelo. Sin embargo, el sendero que pasa por ese bosque no invitaba visitas; para pasar o había que agacharse bien, o recibir en la cara y dentro del capuchón una buena cantidad de nieve.

Foto: Las ramas que guardan la entrada al bosque.

Snowy/not snowy

 -7°C. That's tonight's temperature. But in the afternoon, all this week, the sun has been shining, and the thermometer soars to above 0° for a few hours. So the snow on trees and shrubs has melted, but on the ground, it's still frozen hard.

I drove west, into the interior of the island, to see what was happening.

Argonaut Road. A logging road, well travelled, wide and well maintained, here heading more or less south. Two logging trucks passed me, one piled high with timber, the second empty, heading back into the hills for another load. In the distance, the sharp peak may be Alexandra Peak, 1982m. Snowy spots on the lower flanks of the mountains are logged-off areas. The snow on the trees is gone.

Echo Lake. It's frozen hard; I walked on it, but those aren't my footsteps. Near the far shore, on the right, a black spot on the ice is a couple of people out for an icy walk.

Echo Lake from under the trees on the shore. None of the vegetation, salal mainly, retains any snow.

But under the salal, the snow remains. This is a small trail between campsites; the tracks seem to be animal prints; I could see no shoe marks.

Going on to Upper Campbell Lake. Here, the water isn't frozen. Echo Lake is tiny, a mere 2 sq. kilometres in area; UCL covers 30 sq. km., and is constantly in motion, feeding the rambunctious Campbell River. The snow on land, however, is mostly ice where people have walked.

For comparison, this is just outside of city limits, a week ago. It was still snowing, and the trees were laden. I was walking back from a bridge where I had been looking for animal tracks, and instead snapped my snowy car.

Some huge icicles, next.

A Skywatch post. 

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 -7°C. La temperatura en esta noche. Pero en la tarde, toda esta semana, ha salido el sol y el termómetro marca arriba de 0° por unas cuantas horas. Así que la nieve que cayó en árboles y arbustos se ha derretido, aunque en el suelo la nieve persiste e incluso se ha cubierto de una capa fuerte de hielo.

Me dirigí hacia el oeste, hacia el centro de la isla, para ver que pasaba.

1. Via Argonaut. Un camino de madereros, muy transitado, amplio y mantenido, en este tramo dirigido más o menos hacia el sur. Dos camiones madereros me pasaron, uno apilado de troncos, el segundo vacío, en camino hacia la montaña para recoger otra carga. El pico en la distancia puede ser, tal vez, el Pico de Alexandra, con 1982 metros de altura. En las laderas de los cerros, las manchas blancas, nevadas, son sitios donde ya talaron los árboles. Donde hay árboles, no se ve la nieve.
2. El lago Echo. Está congelado, y el hielo es grueso y sólido. Yo lo probé, caminando un poco en el hielo, pero las huellas que aquí se ven no son mias. Cerca del la orilla opuesta, en el lado derecho, un punto negro en el hielo es una pareja de personas.
3. El mismo lago, desde la sombra de los árboles en la orilla. Ninguna de las plantas, por la mayor parte salal, Guaultheria shallon, retiene nada de la nieve.
4. Pero debajo del salal, la nieve persiste. Este es un senderito que une dos sitios para acampar. Las huellas parecen ser de animales; no vi nada de huellas de zapatos.
5. Siguiendo hasta el lago Upper Campbell. Aquí no se ha congelado el agua. El lago Echo es muy chico, apenas cubre 2 kilómetros cuadrados. En cambio, el Lago Upper Campbell, se extiende sobre 30 kilómetros cuadrados, y está en movimiento continuo, ya que desde aquí se origina el rio Campbell, un rio bastante activo. En la tierra, sin embargo, la nieve persiste, volviéndose hielo donde la ha pisado la gente.
6. Para comparar: esto fue hace una semana, un poco afuera de los límites de la ciudad. Todavía nevaba, y los árboles estaban cubiertos de nieve. Yo regresaba, aquí, de un puente donde había estado buscando huellas de animales; no vi nada en claro, y me encontenté sacando la foto de mi cochecito medio cubierto de nieve.

Próximo post: unos carámbanos grandes.

Meadow plants under snow

It's slow going, walking through new snow. Especially when last summer's flowers keep making me stop. Like walking through an art gallery; stop, stare, go on to the next, repeat...

Queen Anne's lace and grasses in the Oyster Bay meadow.

Yarrow among the logs.

Gumweed (on the right) and yarrow.

The same Queen Anne's lace, from a different angle.

Yarrow with hats

And yet more hatted yarrow.

It's 9° below zero tonight. The snow on the ground is crispy; it crunches underfoot.

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Las hierbas que en verano cubrían la pradera y las dunas de Oyster Bay, ahora en invierno me hacen detenerme para admirarlas contra la nieve virgen.

1. Zanahoria silvestre, Daucus carota. Aquí se conoce como "Encaje de la Reina Ana".
2. Milenrama, Achillea millefolium.
3. Grindelia integrifolia, aquí conocida como hierba goma. Y, a la izquierda, más milenrama.
4. La misma planta de zanahoria silvestre, vista desde otro ángulo.
5. Milenrama con sombreritos de nieve.
6. Y más milenrama.

Esta noche estamos a 9 grados bajo cero. La nieve por encima lleva una capa de hielo, crujiente bajo mis botas.

Oyster Bay, clad in grey and white.

 Oyster Bay is beautiful under snow. But perilous. See:

Somewhere in there is the path to the shore. Winding around , climbing over scattered logs. Slip at your peril.

Got there in one piece. Looking towards the north. There's even a fragment of blue sky.

Now looking south from the same spot. See the path someone trod out?

Detail of stacked logs.

A solitary Douglas-fir, heavily laden.

Sit and rest a while in the meadow. There's a good, soft cushion on the bench.

Rose bushes beside the fence, with frozen rose hips.

More photos tomorrow: life in the snow and ice.

A Skywatch post.

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Oyster Bay (Bahía de los Ostiones) es hermosa cubierta de nieve. Pero también peligrosa. Imagínate esto:

1. Aquí se esconde el senderito que lleva a la playa. Dando vueltas alrededor de los troncos, a veces cruzándolos. ¡Cuidado: no te caigas!
2. Y ya llegamos. Mirando hacia el norte, se ve un fragmento de cielo azul.
3. Desde el mismo punto, mirando hacia el sur. ¿Ves el camino que alguien cortó?
4. Detalle de una "construcción" de troncos.
5. Un abeto de Douglas solitario, con su carga pesada de nieve.
6. Aquí en la pradera puedes sentarte a descansar un momento; el banquito hasta tiene su cojín.
7. Regresando al estacionamiento, pasamos los rosales, con sus escaramujos congelados.

Mañana, sigo con fotos de la vida entre el hielo y la nieve en este sitio.

Un post de Skywatch.

Chance encounter

 "He will not see me stopping here,
To watch his woods fill up with snow. ..."
(Robert Frost, On Stopping by Woods on a Snowy Evening)

 Actually, the woods were already filled with snow, and I was stopping because I saw the deer as I drove past. I stopped and backed up slowly, silently on that snow-cushioned road so as not to startle him, and rolled down my window. He raised his head to look at me, considered a moment, then slowly turned and walked away.

Even with the snow, he is still well camouflaged. Just another brown patch.

Sniffing the breeze. "Who are you?" he says.

Ears full of snow.

His rump blended in among the tree trunks, and then he was gone. And I drove on, looking at snowy woods.

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 "No me verá detenido aquí,
Viendo su bosque llenarse de nieve. ..."
(Robert Frost, On Stopping by Woods on a Snowy Evening)

 Bueno, los bosques ya estaban llenos de nieve, y yo me había detenido porque al pasar por el camino vi el venado. Detuve el coche y eché marcha atrás, despacito, casi en silencio sobre la nieve que amortiguaba el sonido, para no espantar al venadito. Bajé la ventana, y el venado alzó la cabeza, pensó un rato, y luego dió vuelta lentamente y se retiró sin prisa.

1. Como lo vi. Aun con la nieve, su camuflaje es efectivo; otra mancha café entre muchas.
2. Levantando el hocico como para olerme. —¿Quién es? — pregunta.
3. Tiene las orejas llenas de nieve.

Sus partes traseras se confundieron con los troncos, y luego desaparecieron. Y yo seguí mi camino, mirando bosques llenos de nieve.

So now it's winter.

Well, the weather people were wrong. They promised three or four hours of snow, then back to normal. That was yesterday evening. It's still snowing. A light snowfall, fine, dry snowflakes, drifting gently down, eddying in a faint breeze.

I stayed home, watching the snow from my windows. Tomorrow, the snowplows will have cleared some of the streets and I'll go exploring.

Snow this afternoon on my monkey puzzle tree.

Rusty snowbirds.

Snow light through windowsill glass elephant.

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Pues se equivocaban los meteorológicos. Anoche nos pronosticaron tres o cuatro horas de nieve, y luego un regreso a lo "normal". Pero sigue nevando, ahora 24 horas más tarde. Una nevada ligera; copitas finas y secas de nieve, cayendo lentamente, flotando de aquí para allá, llevadas por una brisa tenue.

Yo me quedé en casa, viéndolo por la ventana. Mañana las máquinas quitanieves habrán abierto algunas de nuestras calles y saldré a explorar.

1. Mi pino araucaria, a media tarde.
2. Pájaros de hierro en su pequeña fuente llena de nieve.
3. Esa luz clara que trae la nieve, iluminando macetas y un elefante lleno de burbujas en mi ventana.

Over the hill and far away

In that halfway time between winter and spring, when it doesn't know whether to rain or snow, when clouds come and go, giving glimpses of blue sky and sunshine that never last. At Eve River (Parallel 50.3°N.) the snow was ankle deep, crusty on top, melting into the mud underneath. New snow dusted the hilltops; on the lower slopes, the trees had shed their load, standing with only their feet covered by the white blanket.

Up top, the trees looked like groups of walkers. On their way somewhere; to a "happening" (old word from the 60s) on the far side of the hill?

No-name hill, 1200 m.

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Era esa temporada "a medias", cuando el dia no se decide si va a llover o a nevar, cuando las nubes van y vienen, dejando aparecer por momentos el cielo azul. Por momentos, nada más. En el rio Eve, al Paralelo 50.3°Norte,  la nieve llegaba a mis tobillos;  congelada y sólida en la superficie, derritiéndose, mezclándose con el lodo debajo. En los cerros, había nieve nueva, pero en las laderas ya no se veía en los árboles; solo les cubría los pies con su cobija blanca. 

Allá arriba, los árboles parecían grupos de caminantes. ¿A dónde iban? ¿Hubo algún evento al otro lado de la cumbre?

Foto: desde el rio, mirando un cerro sin nombre, 1.200  m. de altura.

Tracks in snow

 A thin film of ice formed on part of a shallow beaver pond. Or maybe the better word is a beaver waterway; a sort of slow-flowing, spread-out creek finding its way around clumps of grasses in a wetland. In a spot where the water was exposed to wind, there was ice, and on top of the ice, a few centimeters of snow. With tracks.

Small tracks, mostly two by two. But not always.

Zooming in. I don't see toe marks, nor a dragging tail mark.

What small animal made these? I've been searching through track descriptions on umpteen websites; none quite matched. Too small, I think, to be a raccoon; it would have broken through the ice, probably. Too big to be a mouse, too far apart. Not a beaver. Nor a rat; I would see a tail line.

Any ideas?

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Una capa delgada de hielo se formó encima de una laguna de castores. O mejor se pudiera decir un curso fluvial; agua que corre lentamente, extendiéndose alrededor de montoncitos de hierbas en un humedal. En un sitio donde está expuesta al viento, había hielo. Y encima del hielo, unos cuantos centímetros de nieve. Con huellas de algún animalito.

¿Qué animal las habrá hecho? He estado buscando entre descripciones de huellas en una variedad de sitios web; ninguna igual a estas. Demasiado pequeñas, creo, para que sean huellas de un mapache, que habría fracturado el hielo, además. Demasiado grandes para un ratoncito, y demasiado separadas. No era un castor. Ni una rata; la cola habría dejado su marca.

¿Qué piensas?

Tree lace and defiant catkins

It snowed all night. It wouldn't last; the cold snap is over, and the temperature now hovers above zero. I hurried out to take photos before the rain washes it all away.

Nameless creek and lacy deciduous woods.

Grasses, dried and fresh, on the edge of a shallow beaver pond. More on this later.

Hummocks of moss on an old log.

Snow on a hanging weed tip. Over the ice on the beaver pond.

Freeze us! Cover us with snow! See if we care!

I had to laugh. Snow or no snow, whatever the weather, the alders are busy preparing for spring, waving their catkins and cones defiantly against the sky. The flowers start to form in December, and will be in full bloom next month, painting the alder thickets pink. And the cones have been dropping seeds all along.

Lichens and snow on a fence rail.

There's a trail there! Crossing the dunes at Oyster Bay.

And it's snowing again, briskly. We're at 2°C, with a drop to zero forecast for tonight. Maybe the snow will stay around for a bit.

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Toda la noche caía la nieve. No iba a durar; ya pasó la ola de frio y la temperatura ya anda en los números positivos. Salí a sacar fotos antes de que la lluvia se la llevara.

1. Un riachuelo sin nombre, rodeado de encaje tejido por los alisos rojos.
2. Pastos, secos y frescos, al borde de una lagunita de castores.
3. Montículos de musgos sobre un troncón viejo.
4. Nieve encima de las flores secas de una hierba. En el fondo, hielo en la superficie de la lagunilla de castores.
5. ¡Cúbrennos de nieve! ¡Congélennos! ¿Y qué? Me hizo reir esto. Caiga nieve o no, sea lo que sea la temperatura, los alisos rojos siguen sus preparativos para la primavera, alzando sus candelillas y piñas desafiantes contra el cielo. Las flores (en las candelillas) empezaron a formarse en diciembre y florecerán en febrero, pintando las ramas de un color rosa oscuro. Las piñas en todo este tiempo han estado esparciendo sus semillas.
6. Líquenes y nieve sobre una valla.
7. Aquí hay un sendero. ¿Lo ves? Ruta que cruza las dunas hacia Oyster Bay.

Y de vuelta está nevando, algo fuerte. Estamos en 2 grados sobre cero, pero dicen que bajará a cero esta noche. Tal vez dure la nieve por un tiempecito.

Crazy icicles

It's snowing. My weather app keeps saying, "No precipitation for 2 hours." It has been snowing since early morning. So much for trusting the weather people!

Still, when they said the temperature was dropping to almost 20 below (Celsius), taking into account the wind chill, the last two days, I believed them. In a few minutes outside, all bundled up, my fingers went numb. Double glove weather.

But there was no snow; it was too cold then. Now it's warmed up to -6, and the wind has died down. Nice and cozy.

I drove north, looking for snow, older snow, snow that fell back when we still had rain here. As the highway crossed the 100 metre terrain line, I found it; not much; a few inches on the ground, but the mountains had a bright, fresh coat. I passed a car in the ditch, empty and covered with snow, but the highway has been cleared and my tires held the road. At Roberts Lake, 30 km to the north, as the crow flies, the snow disappeared again. I turned around and came home. On the way, I stopped to look at this rocky cliff:

Snow and icicles on a branch and ice bubbles on moss at the base of the cliff.

Wavy ice.

This ice looks strange; it has waves, even in the icicles, as if the water dripped down in recurring surges. At the top of the rocks, where the sun shines over the treetops across the road, the ice has melted and the water is just a small leak from a crack in the rock. Dripping, like water from a leaky tap? Would that cause the waves in the icicles?

Zooming in. Wavy everywhere.

Where the drip meets obstacles, it gets crazy.

Bare trees and moss make fantastic shapes.

A wider view of that section of cliff face.

More wavy icicles.

Still snowing, tiny, dry flakes. The thermometer outside my door, under shelter, reads -4°C.

UPDATE: I was sent this answer to the question about the waves:

The shape of an icicle emerges from a subtle feedback between ice formation, which is controlled by the release of latent heat, and the flow of water over the evolving shape. The water flow, in turn, determines how the heat flows. The air around the icicle is also flowing, and all forms of heat transfer are active in the air. Icicles often exhibit ripples or ribs around their circumference, which are the result of a poorly understood morphological instability. (FieldsInstitute)

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Está nevando. El app meteorológico sigue diciendo — No se espera que haya preciptación durante las próximas dos horas. — Ha estado nevando desde la madrugada. No puedo tener mucha confianza en lo que dicen los meteorológicos.

Pero cuando dijeron que la temperatura había bajado precipitadamente en los últimos dos dias, hasta 20 grados bajo cero, tomando en consideración el enfriamiento eólico, lo creí. En unos cuantos minutitos que pasé afuera, vestida con mi ropa de invierno más calientito, se me congelaban las manos. Tiempo de llevar guantes dobles.

Pero no había nieve. Hacía demasiado frio para que cayera nieve. Ahora, ya se moderó el clima, estamos a 6 grados bajo cero y el viento no sopla. Clima templado, agradable.

Fui a buscar nieve hacia el norte; nieve vieja, nieve que cayó cuando aquí todavía llovía. Cruzando el nivel de 100 metros sobre el nivel del mar, la encontré. No mucha; unos cuantos centímetros sobre el suelo, y una capa nueva, brillante en las montañas. Vi un coche en la zanja, vacío y cubierto de nieve, pero han limpiado la carretera y mis llantas se apegaban bien al camino. Llegando al lago Roberts, unos 30 km. al norte, a vuelo de pájaro de casa, ya no había nieve. Di la vuelta y regresé a casa. En  camino, me detuve para sacar fotos del hielo que cubría una cara rocosa.

1. Nieve e iciclos sobre una rama, y burbujas de hielo en el musgo.
2. Hielo ondulado. Este hielo es extraño: forma ondas, hasta en los iciclos, como si el agua haya goteado poco a poco, entre pausas. En la parte superior del acantilado, donde los árboles permiten que el sol le caliente, el hielo se ha derretido, y solamente sale una pequeña hilera de agua desde una grieta en la piedra. ¿Será que esto ha causado las ondas en el hielo?
3. Zoom. En todo el hielo hay ondas.
4. Donde el hielo se encuentra con obstáculos, se hace lios. Ramas secas y musgos construyen formas fantásticas.
5. Vista más amplia de la cara del acantilado.
6. Más iciclos ondulados.

Y sigue nevando, copitos de nieve chicos, secos. El termómetro afuera de mi puerta registra 4 grados bajo cero.

Más: Me han enviado esta explicación sobre la formación de las ondas en el hielo:

La forma de un iciclo sale de una reacción sútil entre la formación del hielo, la cual se regula por medio de la emisión de calor latente, y el flujo de agua sobre la forma en evolución. El flujo del agua, por su turno, determina como fluye el calor. El aire alrededor del iciclo también está en flujo, y todas las formas de transferencia de calor están activas en el aire. Los iciclos frecuentemente exhiben ondas o crestas alrededor de la circunferencia, las cuales son el resultado de una instabilidad morfológica poco comprendido. (Field Institute)

Timing the solstice.

 Just a leaf. On snow.

Frozen alder leaf.

And tomorrow's the winter solstice! We made it!

Astronomers give the date and time; the exact moment when the sun changes direction (from our point of view, anyhow), or more accurately, when the tilt of the earth on its axis puts it at the lowest point in the sky. Up north, that is well below the horizon, but here at our location, it is 16.5° above the horizon at noon. From here, it will still drop a tiny bit, reaching its lowest point at 1:38 PM, in our time zone here on the coast.

And then, the long road back. Woohoo!

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Foto: una hoja de aliso rojo en la nieve.

Y mañana es el solsticio de invierno. ¡Por fin!

Los astrónomos dan la fecha y la hora, el momento preciso cuando el sol cambia su dirección de viaje (según nuestro punto de vista, por lo menos), con una explicación más científica, cuando la inclinación de la tierra en su eje hace que el sol se ve en el punto más bajo en el cielo. En el norte, ese punto es bien debajo del horizonte, pero aquí en el parallelo 50°, queda a 16.5° grados sobre el horizonte a mediodía. De aquí, sigue bajando un poquito, llegando a su posición más baja a las 1:38 de la tarde en nuestra zona de las horas aquí en la isla.

Y de allí, empieza el largo camino hacia el verano. ¡Fabuloso!

Igloo in the wild

One of these days ... I'm always hoping to see one of the beavers that live in a beaver lodge I've been visiting for 6 years, summer and winter and in between. And I've never seen a beaver there. Tracks, yes.

The beaver lodge, today, under snow.

Do you see it? The mound at the edge of the pond, with a couple of sticks pointing to the right. Snow makes an excellent camouflage.

Snow is also a good blanket, keeping the heat in. It's warm inside that lodge; the entrances are underwater, so no drafts get in, and the beavers' body heat is enough to warm the whole place.

On the far side of the pond there's a larder of sorts; cattails and alder branches. They eat the roots of the cattails and the bark off the branches. And there, I saw tracks.

Cattails and beaver markings.

The snow lay undisturbed on top of the ice everywhere else, but here among the cattails, something has been busy. The long tracks are probably left by dragging beaver tails. In two spots, I could see the marks of individual paws.

The messy snow at the bottom of the photo is from another winter visitor; the highway snow plows. I did see these. One day, one day I hope, a beaver.

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Un dia de estos. Un dia, será. Pero hoy no. Siempre espero ver un castor cuando visito su madriguera. Estoy allí varias veces al año desde hace 6 años. Y nunca he visto ni un castorcito, Las huellas, sí.

Foto #1; la madriguera bajo nieve. ¿La ves? Un montecito a la orilla de la laguna. La nieve sirve muy bien de camuflaje.

La nieve también ayuda a mantener la madriguera a una temperatura cómoda, actuando como una cobija. Las entradas a la madriguera están debajo de la superficie del agua, así que no les llega ni un soplo de viento en el interior, y el calor de los cuerpos de los castores residentes es suficiente para calentar el espacio.

Al lado opuesto de la laguna hay un abasto de comestibles estilo castor; un totoral rodeado de alisos. Los castores comen las raices de las totoras y la corteza de los alisos. Y allí vi huellas de castor.

foto #2: Totoral bajo la nieve. La laguna está cubierta de hielo con unos cuantos centímetros de nieve encima. En toda la laguna, esta nieve está sin manchas; nieve virgen. Solamente en este sitio estaba revuelta. Se ven las marcas donde arrastraban sus colas grandes; también vi dos marcas de patas.

La nieve revuelta en la parte inferior de la foto fue hecha por otro visitante invernal: el quitanieves que mantiene la carretera abierta. De estos, vi dos. De los castores, ninguno.

Un dia será. Eso espero.